Главная » 2020 » Апрель » 23 » Из творчества Булата Окуджавы
22:57
Из творчества Булата Окуджавы

***Окуджава (2).JPG

***

ВРЕМЕНА

 

 

Нынче матери все

        словно заново

            всех своих милых детей полюбили.

Раньше тоже любили,

            но больше их хлебом корили,

                             сильнее лупили.

 

Нынче, как сухари,

          и любовь, и восторг, и тревогу,

                      и преданность копят...

То ли это инстинкт,

          то ли слабость души,

                то ли сам исторический опыт?

 

Или в воздухе нашем само по себе

                   развивается что-то такое,

что прибавило им суетливой любви

                      и лишило отныне покоя?

 

Или, ждать отказавшись, теперь за собой

                   оставляют последнее слово

и неистово жаждут прощать, возносить

        и творить чудеса за кого-то другого?

 

Что бы ни было там,

          как бы ни было там

               и чему бы нас жизнь ни учила,

в нашем мире цена на любовь да на ласку

                    опять высоко подскочила.

 

И когда худосочные их сыновья

                лгут, преследуют кошек,

                           наводняют базары,

матерям-то не каины видятся - авели,

                          не дедалы - икары!

 

И мерещится им

           сквозь сумбур сумасбродств

                       дочерей современных,

               сквозь гнев и капризы

то печаль Пенелопы,

          то рука Жанны д'Арк,

               то задумчивый лик Монны Лизы.

 

 

И слезами полны их глаза,

         и высоко прекрасные вскинуты брови.

Так что я  и  представить себе не могу

                     ничего,

                          кроме этой любови!

 

1964

 

 

 

 

ПРОЩАНИЕ С ОСЕНЬЮ

 

 

Осенний холодок. Пирог с грибами.

Калитки шорох и простывший чай.

И снова

неподвижными губами

короткое, как вздох:

            "Прощай, прощай..."

 

"Прощай, прощай..."

Да я и так прощаю

все, что простить возможно,

обещаю

и то простить, чего нельзя простить.

Великодушным я обязан быть.

 

Прощаю всех, что не были убиты

тогда, перед лицом грехов своих.

"Прощай, прощай..."

Прощаю все обиды,

обеды у обидчиков моих.

 

"Прощай..."

Прощаю, чтоб не вышло боком.

Сосуд добра до дна не исчерпать.

Я чувствую себя последним богом,

единственным умеющим прощать.

 

"Прощай, прощай..."

Старания упрямы

(знать, мне лишь не простится одному),

но горести моей прекрасной мамы

прощаю я неведомо кому.

 

"Прощай, прощай..." Прощаю,

не смущаю

угрозами,

надежно их таю.

С улыбкою, размашисто прощаю,

как пироги, прощенья раздаю.

 

Прощаю побелевшими губами,

пока не повторится все опять -

осенний горький чай, пирог с грибами

и поздний час -

                прощаться и прощать.

 

1964

 

 

 

x x x

 

 

То падая, то снова нарастая,

как маленький кораблик на волне,

густую грусть шарманка городская

из глубины двора дарила мне.

 

И вот, уже от слез на волосок,

я слышал вдруг, как раздавался четкий

свихнувшейся какой-то нотки

веселый и счастливый голосок.

 

Пускай охватывает нас смятеньем

несоответствие мехов тугих,

но перед наводнением смертельным

все хочет жить.

                И нету прав других.

 

Все ухищрения и все уловки

не дали ничего взамен любви...

...Сто раз я нажимал курок винтовки,

а вылетали только соловьи.

 

1964

 

 

 

 

МОЙ КАРАНДАШНЫЙ ПОРТРЕТ

 

 

Шуршат, шуршат карандаши

за упокой живой души.

Шуршат, не нашуршатся,

а вскрикнуть не решатся.

А у меня горит душа,

но что возьмешь с карандаша:

он правил не нарушит

и душу мне потушит.

...Последний штрих, и вот уже

я выполнен в карандаше,

мой фас увековечен...

Но бушевать мне нечем,

и жилка не стучит в висок,

хоть белый лоб мой так высок,

и я гляжу бесстрастно

куда-то все в пространство.

Как будет назван тот портрет?

"Учитель",

          "Каменщик",

                     "Поэт",

"Немой свидетель века"?..

Но мне ли верить в это?

Я смертен. Я горю в огне.

Он вечен в рамке на стене

и премией отмечен...

...да плакать ему

                 нечем.

 

1964

 

 

 

x x x

 

 

                 Ярославу Смелякову

 

В детстве мне встретился как-то кузнечик

в дебрях колючек, трав и осок.

Прямо с колючек, словно с крылечек,

спрыгивал он как танцор на носок,

передо мною маячил мгновенье

и исчезал иноходцем в траве...

Может быть, первое стихотворенье

зрело в зеленой его голове.

- Намереваюсь! - кричал тот кузнечик.

- Может ли быть? - усмехался сверчок.

Из-за досок, из щелей, из-за печек

крался насмешливый этот басок.

Но из-за речек, с лугов отдаленных:

- Намереваюсь! - как песня, как гром...

Я их встречал, голубых и зеленых.

Печка и луг им служили жильем.

Печка и Луг - разделенный на части

счастья житейского замкнутый круг,

к чести его обитателей частых,

честных, не праздных, как Печка и Луг,

маленьких рук постоянно стремленье,

маленьких мук постоянна волна...

Пламени этого столпотворенье

не успокоят ни мир, ни война,

ни уговоры его не излечат,

ни приговоры друзей и врагов...

- Может ли быть?! - как всегда из-за печек.

- Намереваюсь! - грохочет с лугов.

Годы прошли, да похвастаться нечем.

Те же дожди, те же зимы и зной.

Прожита жизнь, но все тот же кузнечик

пляшет и кружится передо мной.

 

Гордый бессмертьем своим непреклонным,

мировоззреньем своим просветленным,

скачет, куражится, ест за двоих...

Но не молчит и сверчок тот бессонный.

Все усмехается.

Что мы для них?

 

1964

                                                                                                                                                                 МУЗЫКАНТ

 

 

                     И. Шварцу

 

Музыкант играл на скрипке - я в глаза ему

                                    глядел.

Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.

Я не то чтобы от скуки - я надеялся понять,

как способны эти руки эти звуки извлекать

из какой-то деревяшки, из каких-то бледных

                                        жил,

из какой-то там фантазии, которой он служил?

 

Да еще ведь надо пальцы знать,

                        к чему прижать когда,

чтоб во тьме не затерялась гордых звуков

                                     череда.

Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть

                                 и поджечь...

А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?

 

Счастлив дом,

     где голос скрипки наставляет нас на путь

и вселяет в нас надежды...

                       Остальное как-нибудь.

Счастлив инструмент, прижатый к угловатому

                                        плечу,

по чьему благословению я по небу лечу.

 

Счастлив он, чей путь недолог,

                    пальцы злы, смычок остер,

музыкант, соорудивший из души моей костер.

А душа, уж это точно, ежели обожжена,

справедливей, милосерднее и праведней она.

 

1983

***

***

***

Давайте восклицать, друг другом восхищаться,
Высокопарных слов не надо опасаться.
Давайте говорить друг другу комплименты —
Ведь это все любви счастливые моменты.

Давайте горевать и плакать откровенно
То вместе, то поврозь, а то попеременно.

Не нужно придавать значения злословью —
Поскольку грусть всегда соседствует с любовью.

Давайте понимать друг друга с полуслова,
Чтоб, ошибившись раз, не ошибиться снова.
Давайте жить, во всем другу потакая, —
Тем более, что жизнь короткая такая
.   (Булат Окуджава)        из к/ф «Ключ без права передачи»

*** 

***

***

Окуджава

*** 

Когда внезапно возникает

             еще неясный голос труб,

слова, как ястребы ночные

             срываются с горячих губ,

мелодия, как дождь случайный,

             гремит; и бродит меж людьми

надежды маленький оркестрик

             под управлением любви.

 

В года разлук, в года сражений,

             когда свинцовые дожди

лупили так по нашим спинам,

             что снисхождения не жди,

и командиры все охрипли...

             он брал команду над людьми,

надежды маленький оркестрик

             под управлением любви.

 

Кларнет пробит, труба помята,

             фагот, как старый посох,стерт,

на барабане швы разлезлись...

             Но кларнетист красив как черт!

Флейтист, как юный князь, изящен...

             И вечно в сговоре с людьми

надежды маленький оркестрик

             под управлением любви.

 ... Читать дальше »

***

***ПОДЕЛИТЬСЯ

 

 *** 

***

***

*** 

***

*** 

***

***

*** 

***

*** 

***

***

*** 

 Окуджава, Булат Шалвович — Википедия

***

*** 

Булат Окуджава. Избранные стихи

lib.ruПрозаБулат Окуджаваsbornik.txt

Булат Окуджава. Избранные стихи. --OCR: Евсей Зельдин -. Б. Слуцкому.

Все стихи. Булат Окуджава

rupoem.ruБулат ОкуджаваВсе стихи

Булат Окуджава. » Все стихи на одной странице » Годы творчества. ... Булат Окуджава. Избранное. Стихотворения.

 

*** 

Стихи Окуджавы Булата Шалвовича

ruspoeti.ruАвторы стихотворенийБулат Окуджава

Стихи Булата Окуджавы: о любви, про осень, о женщине, все стихиОкуджава Булат (имя при рождении - Дориан) Шалвович (1924 - 1997) - советский и российский...

*** 

Булат Oкуджава : : Стихи - Золотая поэзия

goldpoetry.ruОкуджава

Уже в 1986 году Окуджава вспоминал, как это произошло: «Над нашими позициями ... По мысли режиссёра, стихи должны исходить не от профессионала, а от человека...        

***

*** 

  *** Гастроли в Бриньковской (39)1 Из мира театрального весть

...Мне прямо в сердце шепчут персонажи
Слова любви, предательства, забот,
Чтоб роздал всё, и кружку даже
Но рявкнет – всё возьми! Проглот...

Некоторые эпизоды фотоистории Народного Театра...

Некоторые эпизоды фотоистории Народного Театра... №2

Некоторые эпизоды фотоистории Народного Театра... №3 

Юбилей

      Пьеса Н.Воронова "Маленький лорд Фаутлерой"  

Гастроли в Бриньковской (30)

 

Вживаясь в роль...

  ***                                                                          В походе на Оштен, июль, в горах... (9).JPGВ походе на Оштен, июль, в горах... (10).JPG В горном путешествии...      

В походе на Оштен, июль, в горах... (1).JPG

В походе на Оштен, июль, в горах... (8).JPG

В походе на Оштен, июль, в горах... (6).JPG

 

*** 

***

***

*** 

 О мире музыкальном...

***

Просмотров: 309 | Добавил: sergeianatoli1956 | Теги: Искусство, произведения, поэты, поэт, барды, бард, Окуджава, Из творчества Булата Окуджавы, творчество, Давайте понимать, стихи | Рейтинг: 5.0/1
Всего комментариев: 0
Имя *:
Email *:
Код *: