КНИГИ В КРАСНОМ ПЕРЕПЛЕТЕ
Из рая детского житья
Вы мне привет прощальный шлете,
Неизменившие друзья
В потертом, красном пререплете.
Чуть легкий выучен урок,
Бегу тот час же к вам, бывало,
- Уж поздно!- Мама, десять строк!...-
Но, к счастью, мама забывала.
Дрожат на люстрах огоньки...
Как хорошо за книгой дома!
Под Грига, Шумана и Кюи
Я узнавала судьбы Тома.
Темнеет, в воздухе свежо...
Том в счастье с Бэкки полон веры.
Вот с факелом Индеец Джо
Блуждает в сумраке пещеры...
Кладбище... Вещий крик совы....
(Мне страшно!) Вот летит чрез кочки
Приемыш чопорной вдовы,
Как Диоген, живущий в бочке.
Светлее солнца тронный зал,
Над стройным мальчиком - корона...
Вдруг - нищий! Боже! Он сказал:
"Позвольте, я наследник трона!"
Ушел во тьму, кто в ней возник.
Британии печальны судьбы...
- О, почему средь красных книг
Опять за лампой не уснуть бы?
О золотые времена,
Где взор смелей и сердце чище!
О золотые имена:
Гекк Финн, Том Сойер, Принц и Нищий!
1908-1910
Марина Цветаева. Стихотворения.

Оригинал взят у в Цветаева Марина

Всё лишь на миг, что людьми создается.

Блекнет восторг новизны,

Но неизменной, как грусть, остается

Связь через сны.

Успокоенье... Забыть бы... Уснуть бы...

Сладость опущенных век...

Сны открывают грядущего судьбы,

Вяжут навек.

         

Всё мне, что бы ни думал украдкой,

Ясно, как чистый кристалл.

Нас неразрывной и вечной загадкой

Сон сочетал.

Я не молю: "О, Господь, уничтожи

Муку грядущего дня!"

Нет, я молю: "О пошли ему. Боже,

Сон про меня!"

Пусть я при встрече с тобою бледнею,

Как эти встречи грустны!

Тайна одна. Мы бессильны пред нею:

   Связь через сны.   (СВЯЗЬ ЧЕРЕЗ СНЫ.  Марина

Цветаева)

Мари́на Ива́новна

Цветаева,

(26 сентября (8 октября) 1892, Москва — 31 августа 1941, Елабуга) — русская поэтесса, прозаик, переводчица, одна из крупнейших поэтов XX века ... , ... , Поэты и их творчество.....         .... , ... , ... , ,... ,http://svistuno-sergej.narod.ru/news/cvetaeva/2015-05-02-211

 

, ... ,http://svistuno-sergej.narod.ru/index/0-102

x x x

Моим стихам, написанным так рано,

Что и не знала я, что я - поэт,

Сорвавшимся, как брызги из фонтана,

Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,

В святилище, где сон и фимиам,

Моим стихам о юности и смерти

- Нечитанным стихам! -

Разбросанным в пыли по магазинам

(Где их никто не брал и не берет!),

Моим стихам, как драгоценным винам,

Настанет свой черед.

Май 1913

С.Э.

Я с вызовом ношу его кольцо!

- Да, в Вечности - жена, не на бумаге. -

Его чрезмерно узкое лицо

Подобно шпаге.

Безмолвен рот его, углами вниз,

Мучительно-великолепны брови.

В его лице трагически слились

Две древних крови.

Он тонок первой тонкостью ветвей.

Его глаза - прекрасно-бесполезны! -

Под крыльями раскинутых бровей -

Две бездны.

В его лице я рыцарству верна,

- Всем вам, кто жил и умирал без страху! -

Такие - в роковые времена -

Слагают стансы - и идут на плаху.

3 июня 1914

x x x

Марина Цветаева.

Какой-нибудь предок мой был - скрипач,

Наездник и вор при этом.

Не потому ли мой нрав бродяч

И волосы пахнут ветром?

Не он ли, смуглый, крадет с арбы

Рукой моей - абрикосы,

Виновник страстной моей судьбы,

Курчавый и горбоносый?

Дивясь на пахаря за сохой,

Вертел между губ - шиповник.

Плохой товарищ он был, - лихой

И ласковый был любовник!

Любитель трубки, луны и бус,

И всех молодых соседок...

Еще мне думается, что - трус

Был мой желтоглазый предок.

Что, душу черту продав за грош,

Он в полночь не шел кладбищем.

Еще мне думается, что нож

Носил он за голенищем,

Что не однажды из-за угла

Он прыгал, - как кошка гибкий...

И почему-то я поняла,

Что он - не играл на скрипке!

И было все ему нипочем,

Как снег прошлогодний - летом!

Таким мой предок был скрипачом.

Я стала - таким поэтом.

23 июня 1915

             

x x x

Белое солнце и низкие, низкие тучи,

Вдоль огородов - за белой стеною - погост.

И на песке вереницы соломенных чучел

Под перекладинами в человеческий рост.

И, перевесившись через заборные колья,

Вижу: дороги, деревья, солдаты вразброд.

Старая баба - посыпанный крупною солью

Черный ломоть у калитки жует и жует...

Чем прогневили тебя эти старые хаты, -

Господи! - и для чего стольким простреливать грудь?

Поезд прошел и завыл, и завыли солдаты,

И запылил, запылил отступающий путь...

- Нет, умереть! Никогда не родиться бы лучше,

Чем этот жалобный, жалостный, каторжный вой

О чернобровых красавцах. - Ох, и поют же

Нынче солдаты! О, господи Боже ты мой!

3 июля 1916

x x x

                                                                Фото о Марине Цветаевой                                                                        произведения, поэтесса, творчество, поэт, поэты, поэзия, Цветаева, Марина Цветаева, Искусство, стихи                                                                                ЛЕСНОЕ ЦАРСТВО

        Асе

   Ты -- принцесса из царства не светского,

   Он -- твой рыцарь, готовый на все...

   О, как много в вас милого, детского,

   Как понятно мне счастье твое!

   В светлой чаше берез, где просветами

   Голубеет сквозь листья вода,

   Хорошо обменяться ответами,

   Хорошо быть принцессой. О, да!

   Тихим вечером, медленно тающим,

   Там, где сосны, болото и мхи,

   Хорошо над костром догорающим

   Говорить о закате стихи;

   Возвращаться опасной дорогою

   С соучастницей вечной -- луной,

   Быть принцессой лукавой и строгою

   Лунной ночью, дорогой лесной.

   Наслаждайтесь весенними звонами,

   Милый рыцарь, влюбленный, как паж,

   И принцесса с глазами зелеными, --

   Этот миг, он короткий, но ваш!

   Не смущайтесь словами нетвердыми!

   Знайте: молодость, ветер -- одно!

   Вы сошлись и расстанетесь гордыми,

   Если чаши завидится дно.

   Хорошо быть красивыми, быстрыми

   И, кострами дразня темноту,

   Любоваться безумными искрами,

   И как искры сгореть -- на лету!

           Таруса, лето 1908